Theaterkritik zu: „Tagebuch eines Wahnsinnigen“ (Nikolai Gogol) – Inszeniert von Hanna Rudolph, gespielt von Samuel Finzi. Vorstellung 10.11.2018, Deutsches Theater (Berlin)
Samstagabend, Kammerspiele des Deutschen Theaters. Der Saal ist voll. Eine leere offene Bühne, vorne ein einzelner Stuhl. Das Licht geht aus, das Gemurmel verstummt. Musik wie in einer Geisterbahn, die sich steigert und verstummt, der Stuhl nun im Fokus der Beleuchtung, und – nichts. Nichts passiert. Nur ein peinliches Husten in den Reihen; jemand weiß sich nicht zu benehmen. Noch eins, und noch eins, tief aus der Lunge heraus. Ein erstes Kichern, als wie als Antwort darauf ein weiteres erklingt, es sich aufschaukelt und andere mit einstimmen. Fast besser als Theater.
Plötzlich ertönt eine Stimme aus den Reihen: Was sei das denn hier – Theater und nichts passiert? Der anschließende Monolog entlockt den Umsitzenden pure Freude, denjenigen auf den entfernteren Plätzen Mühen, akustisch mitzukommen, bis der Profihustler, empört darüber, kein Stück geboten zu bekommen, sich erhebt, die nebensitzende Person bittet, sie möge kurz seinen Platz freihalten, er komme gleich wieder, wolle nur einmal schauen, was denn los sei, warum es nicht anfinge, und sich kurzerhand, aber nicht ohne die Piktogramme der Rettungsschilder zu mimen und sich über die spärliche Beleuchtung zu beschweren, selbst ins Rampenlicht stellt – eine Grimasse zieht – und wieder in den Schatten springt. „Ich mach mal, bis einer kommt“, bietet er sich an, und beginnt, Geschichten aus seinem Leben zu erzählen: Tagebucheinträge, die von sprechenden Hunden und sonderbaren Fischen, Franzosen, einer entzückenden Frau und dem Anspitzen von Stiften handeln.
Diesem charmanten, komischen Einstieg in das Ein-Person-Stück „Tagebuch eines Wahnsinnigen“ von Nikolai Gogol folgt in der Inszenierung von Hanna Rudolph aber schon bald der Abstieg in den Wahnsinn. Poprischtschin, gespielt von Samuel Finzi, 42 Jahre alt, hat den denkbar langweiligsten Job, liegt in seiner Freizeit im Bett und hat kein nennenswertes Sozialleben, abgesehen von der hoffnungslosen Liebe zur Tochter seines Chefs. Trotzdem führt er Tagebuch und erzählt in unzähligen Einträgen von seinem Leben, was das Publikum nur deshalb nicht in Tristesse versinken lässt, weil sich durch slapstickartige Kniffe die Komik im Spiel zu bewahren weiß, wenn er beispielsweise nach Ende eines Eintrages noch ein-, zwei-, dreimal zurück auf die Bühne kommt, um doch noch etwas nachzutragen.
Während er also allein auf der Bühne, die durch eine massive Wand mit eingebauter Tür auf einen vorderen Bereich begrenzt ist, mit einem Stapel Holzschnitte seine Tagebucheinträge in Szene setzt, indem er diese mal als Hund, mal als Sitzgelegenheit benutzt, gerät er ein ums andere Mal in Rage – besonders gern über „die Franzosen“. Da fliegen Holzschnitte und der Stuhl durch die Gegend, es wird gegen die Wand gedonnert und an der Tür gerüttelt – natürlich vergeblich, denn aus seinem demütigenden Alltag scheint es kein Entkommen zu geben. So erzählt er immer weiter von den Tagen, die austauschbar und allesamt hoffnungslos erscheinen, steigert sich aber in genialer Weise in einen gebrochenen Sprachduktus hinein, dass der – ohnehin leere – Inhalt kaum mehr verständlich, die Darbietung aber umso eindrücklicher wird. Abgesehen von seinen ständigen Wutausbrüchen, die die Artikulation mitunter leider stark beeinträchtigen, durchziehen das Stück gleichfalls viele Momente, die der drohenden Schwere eines Ein-Person-Stücks vorbeugend entgegenwirken. So auch die Briefe, die der zunehmend in eine Scheinwelt zurückgezogene Poprischtschin der Hündin seiner Angebeteten entwendet hat und nun nach Informationen über sie durchforstet, indem er mit treffender Intonation und Komik die teilweise vollkommen – weil von einem Tier verfassten – sinnfreien Texte durchgeht und dabei selbst die Zeilenumbrüche spielt.
Das mag dem Publikum Freude bereiten, ist wahrlich aber ein Zeugnis der fortschreitenden Realitätsleugnung Poprischtschins, der zwar vom sozialen Aufstieg träumt, aber wahrlich schlechte Chancen hinsichtlich Karriere und gesellschaftlicher Anerkennung hat. Das Zurückziehen in eine Fantasiewelt, in der er sich schließlich als König von Spanien sieht, kann durchaus als Bewältigungsstrategie eines gewaltigen Minderwertigkeitskomplexes, die seine Existenzkrise ausmacht, verstanden werden. Und auch wenn sein Denken zunehmend irrationale Formen annimmt – wie die Einbildung, Spanien und China sei dasselbe, weil immer China dort stehe, wo versucht würde, Spanien zu schreiben – führt er weiterhin Tagebuch. Die Einträge beschreiben Foltermethoden, die er als spanische Bräuche versteht, wenn er sie, mit dem eigenen Hemd an den Stuhl gefesselt, vorträgt, und sprechen nicht für die Existenz von Überbleibseln seiner Zurechnungsfähigkeit, wenn er voraussagt, die Erde werde sich morgen auf den Mond setzen.
Was das Publikum von diesen letzten Zügen des Poprischtschin halten soll, bleibt ungeklärt. Eine Steigerung erfährt die gesamte Szenerie hingegen in dem Moment, da gewissermaßen göttliche Sirenen erklingen, sich die undurchdringliche Wand hebt, grelles Licht von rechts den Poprischtschin, der sich plötzlich seine Mutter zu vergegenwärtigen scheint, quasi im Tod willkommen heißt, da er spricht: Tragt mich fort aus dieser Welt, weiter, immer weiter. Gleich darauf allerdings erfährt auch diese Szene einen jähen Abbruch, als er sich sein Jacket überzieht, sich einen herumstehenden Feuerlöscher schnappt, als habe dieser nur darauf gewartet, scheinbar spontan zum Requisit ernannt zu werden, und mit der rhetorischen Frage ans Publikum gewannt, ob es schon einmal von diesem einen wichtigen Menschen mit dieser Warze unter der Nase gehört habe, aus der Seitentür verschwindet.
Und das war es dann. Was sich in den Anfängen ausgeklügelt, charmant und eindrücklich schickte, nahm im Verlauf des Stücks einen immer mehr irrationalen, absurden Charakter an. Eine treffende Darstellung des Wahnsinns, könnte es heißen; eine merkwürdige Zusammenführung von existentiellen Themen und theatralen Mitteln aber genauso gut. In jedem Fall bleibt, ungeachtet der überdeutlich gespielten Wutausbrüche und mangelnden Artikulation, die schauspielerische Umsetzung, sich diesem Weg in den Wahnsinn allein und so mitreißend anzunehmen, eindrücklich im Gedächtnis, genauso wie die Frage nach einem Ausweg, der dem Scheitern eine andere Richtung als die in den Tod aufzeigen könnte.
OpenEdition schlägt Ihnen vor, diesen Beitrag wie folgt zu zitieren:
Pavo Kröger (11. November 2018). Ein Abend mit einem Wahnsinnigen. Mental Illness. Abgerufen am 19. Februar 2025 von https://doi.org/10.58079/v9dx